Super Surfer Girl

Thanks, Marirrós ;-)

Desazón

Hace poco el Instituto Cervantes volvio a proponer una votación para buscar la palabra más hermosa del castellano (ya sé que es español, ya, pero que a mi no me sale). Pues bien, si desazón no existiera, habría que inventarla. O recuperarla. Desazón, qué bonita. No tiene nada que ver con depresión, ni con rabia, ni con nada de lo que podamos ocuparnos, es sólo desazón, un estado interior que, al menos a mi, me devuelve a la infancia, a mi madre cuando nos tenia que tener a todos preparados y listos al mismo tiempo. Para ir a misa, por ejemplo. Cuenta mi madre que, alguna vez, ya completamente desazonada, se plantaba frente a mi padre y lo trataba de convencer de que aquello era absurdo, que éramos demasiado pequeños y que no hacía falta que fuéramos todos a misa; y que ella se quedaba. Mi padre parecía darle la razón y entonces convenían que de acuerdo, pero que sería él el que se quedaría con los chiquillos en casa. Por unos segundos mi madre parecía haber ganado la partida: quizá mimosa y complacida, se preparaba ella sola y se iba. Cuenta mi madre como, estando en misa, quizá en las primeras bancadas, sola y por fin guapa, oía abrirse la puerta de la iglesia y que no necesitaba mirar, que sabía que era mi padre el que entraba y que nos traía a todos: a medio vestir, sin peinar, tal y como nos había dejado ella.

Y que se hubiera quedado allí mismo muerta.

Hablando de mi

"Otra forma de rescate, quizás la primera, la protagonizaba Tito cuando todos los chiquillos nos juntábamos a su alrededor y él nos hacía poemas. Por gordos, por empollones, por gafosos, por pequeños, por fuertes, por lloricas ... cada uno recibíamos el nuestro y era fácil reirnos de nosotros mismos porque entonces no había anorexias, ni traumas infantiles, ni percentiles, ni notas de las señoritas ... Cada uno éramos como éramos y Tito nos diferenciaba y nos igualaba a todos con sus poemas y nuestras risas. Yo lo miraba con agradecimiento y admiración, casi incrédula y siempre sorprendida, como sigo mirando ahora algunos poemas, los posts con imágenes que prepara faq o a Saturno en el telescopio de Borja."

De un cuaderno digital, allá por 2005

Qué fue de ti, Steve?

Cosas que quisiste hacer en tu vida

Y que no eran trabajo. El trabajo.

Un despierto

¿Dormimos, amor?

Nada, que seguimos feministas. ¿Alguien me puede dar señales de esta mujer?

Beltza, currátelo, anda ;-)

A ver

¿qué tal?

Funcionarios

Bomberos, maestros, médicos de cabecera y también cirujanos, oncólogos, auxiliares administrativos, profesores de instituto y universitarios, investigadores, señores de la limpieza, fontaneros, arquitectos, policías, coroneles, sargentos, inspectores, bedeles, abogados, jueces, bibliotecarios, enfermeros, asistentes sociales, animadores culturales, carpinteros, químicos, carteros, telefonistas, informáticos, economistas, traductores, administrativos... todos funcionarios. Entre un 10 o un 30% de ellos seguramente temporales. Pues que les bajen el sueldo, coño, que con la crisis que hay ya está bien de ser unos privilegiados.

Me encanta, chic@s

Empoderamiento

Para, con y desde.

Tendréis que pinchar aquí: What´s New Pussycat?

Peligrosas las rosas

Como abril, peligrosas las rosas

4000 tíos con sus corbatas y su maletín

De las tres sesiones a las que he asistido, en una de ellas había muchas mujeres en la mesa y en las otras dos ninguna. No me dicen nada nuevo los hombres cuando se presentan sólos en una mesa. Nada nuevo profesionalmente hablando, se entiende. Nada.

Para una felicitación con algo de retraso

El Capitán repite últimamente una frase que es muy bonita:

"desde que se ha descubierto que hay vida antes de la muerte"

Creo que es del Punset y espero que te guste.

Pasando una gastroenteritis

De vacaciones, aprovechamos para liquidar todos los posibles virus pendientes, los que pululan por el aire, pero a los que sólo damos pábulo en vacaciones. 24 horas de la peor de las nauseas: vómitos, diarrea; pensé que me moría, literalmente. Si no consigo llegar a mis compromisos, me perdonen: siempre he necesitado morir un poco antes de enfrentarme a no se sabe el qué.

Hoy escribiremos sobre los blogs personales

No sé porqué se escriben los blogs personales. No es obligatorio escribirlos ni obligatorio el leerlos. Las normas de convivencia suelen llevarnos a saludar a los conocidos y a tratar de hablar con los amigos. A veces los amigos no están y venimos de cumplir con todas las normas sociales de las que somos capaces. No es obligatorio, ni moderno, tener un blog. Ni leer el de los amigos. Nadie te puede echar en cara que no leas su blog, a fin de cuentas no te ha llamado por teléfono ni te ha enviado un correo para contártelo. Ni siquiera se ha molestado en distinguirte del resto. Y echarás de menos aquellos blogs que sí que te gustan. Como tantas cosas. Nada nuevo. Pero sí interesante, más interesante a veces. Posible.

Miniserie. Para Adolfo

Chicos y chicas en el acelerador

El sentido de la vida

Alguien te trae una caja con unos tiestos que has dejado para trasladar. Los has dejado porque estás cansada, porque hay días que eres muy fuerte y otros no; no podrías ni levantar una mosca. El sentido de la vida. Falta algo: los detalles que no te esperas: que alguien, al que adoras sobre todas las cosas, en ese preciso instante, te quiera:

Diferencias que no se sienten

Hoy nos levantamos tristes y especialmente doloridas (la espalda, que no la cuidamos). Quizá sólo estemos incubando una gripe, o un catarro (demasiado frío). Nos deprimen Javier Marias y Manuel Vicent. Nos deprime hoy hasta Elvira Lindo. Nos deprime David Trueba que, por casualidad, llega al desayuno de este domingo. Nos deprime todo y concluimos que, también la prensa seria, la de toda la vida, la que pasa filtros y no escribe borracha o desde su inconsciencia o sus tripas (o sí), necesita soltar la mierda que ve o siente. No sentimos hoy las diferencias.

A ver el vermú, nos acabamos de tomar una aspirina. Efervescente.

Nada, le mangamos este vídeo al Inu. Mucho mejor :-)

Lejos de los desastres naturales

Cuánto dolor se puede acumular en una vida hecha de días normales. Todo bien, lo invisible.

En otro tiempo, desde el mundo

Lo mismo que hubo un tiempo en el que los hijos heredaban los coches viejos de los padres o de los hermanos mayores, hubo otro en el que los padres heredaban los ordenadores viejos de sus hijos. Los hermanos mayores no solían heredar nada es estos casos: o tenían o no, o eran de aquello o no y, si acababan siendo, acabarían teniendo los suyos propios; y nuevos. Pues en éstas, mi padre heredó un Mac sin disco duro (un Macintosh Plus, si mal no recuerdo). ¿Alguien entiende lo que puede ser un ordenador sin disco duro? Bueno, pues el word estaba en un disco, un disco de los pequeños, en 800 Ks o a lo mejor era en menos, que ya no recuerdo. Arrancaba el equipo y luego metías el disco del word. Y te ponías a escribir. Y lo grababas en el mismo disco o en otro si eras un poco más organizado: en un disco la aplicación y en otro los documentos. No hubo forma de explicarle a mi padre que "el disco" podían ser otro y que una cosa era la aplicación y otra los documentos. Bueno, a mi padre y algún amigo que otro con muchos más estudios... Total que un día venía mi padre y decía "que se me ha llenado el disco" y había que prepararle otro con el word y con algo de espacio para volver a meter más documentos porque a él no le entraba que... bueno, que ya lo he contado. Mi padre, unos años más tarde, heredó un PC algo más avanzado, con su disco duro y todo y con impresora y un windows.... No hubo manera. Le volvimos a poner su Mac, con sus disquetes de word con documentos y su impresora apple... y así sigue el hombre. El día que se le rompa el mac o no encuentre ya cintas para el impresora (debo añadir que él solito se curro encontrarlas por algún sitio) no sé que va a ser de nosotros. Ni qué concepto se va a llevar de sus hijos.

Cuentos para dormir bien

Ayer leímos un cuento que nos gusto mucho: Un bicho raro, de Alice Munro. Estamos leyendo mas, pero este nos hizo especialmente felices.

(a ver si mañana tenemos todos los acentos)

Continuidad de la lectura

Un amor destructivo, me dices. Y me pregunto cómo puedes saber con 21 años qué es, y qué no, un amor destructivo. Lo has debido de leer en algún libro. ¿O acaso soy yo la que necesita volver a leer para recordar lo que ya supo?

(para beltza y la k-anónima, unas testigas en varias generaciones. Otro día, los hijos; o el exceso de responsabilidad de nacimiento, no sé, al aire que no hay otro)

El tiempo todo lo inunda

La verdad es que era más feliz cuando te quería. O, al menos, estaba más guapa. Más desesperada también, pero limpiaba menos. A mi me ha dado siempre por unir el amor al intelecto, ¿qué le vamos a hacer? A otros les da por beber, que diría mi madre. No me creo que tengas crisis existencial, tranquilo. Son las hormonas, ¿sabes? Las tuyas, que a lo mejor te llevan a dudar por primera vez en la vida; y las mías, que me llevan a que me importe bastante poco. Mañana seguiré con mi lista. A lo mejor estoy un poco descentrada al principio, será lunes, pero enseguida me pongo. Enseguida cojo el tranquillo y voy punto por punto. Me ha costado toda la vida aceptar el método. No lo veía, inventaba mil escusas para saltármelo, para que no pudiera materializarse, para no llegar nunca a verlo. No lo quería. No quería lo que ya sabía, supongo, en el fondo de mi ser no quería algo que era evidente, puro método. Cuando se es joven debería considerarse como una obligación tratar de vivir algo nuevo. Y supongo que algo de eso hay, así evoluciona el mundo. Con madurez lo único que se van cumpliendo son los puntos, punto a punto. Domingo. Lunes, martes o la imposibilidad. Dice que entonces tenía 18 años. Hace falta ser listo, o inteligente, o especialmente sensible, o capacitado. Diferente. Hay palabras que el tiempo iguala. El tiempo iguala tanto. El tiempo todo lo inunda.

Por si no sales de casa

El artículo de Elvira Lindo que te he comentado. Ojo a la frase que es buenísima.

El resto de la mañana, limpiando la cocina. Haciendo rayuelas con el baldosín, según tu tío Borja.

La música de aquello

Nos gustaba el video de esta canción, y la canción. El video ya no está, que incumple y todo eso.

Nos tendremos que conformar con la música.

Cuando dejo de fumar, más o menos

Nolan's Cheddar

Yo lo veo en Inusual

3000, ni una menos

Despidiendo días otros

No sabemos como empezaremos el nuevo año, el otro, el de verdad. No tenemos ni idea. Descansados estamos: comidos, bebidos y pensados; con las tensiones familiares vividas y vueltas a colocar. LLenos de fuerza, nada puede ser la mierda de antes. No debería.

Besitos ;)

La Felicitación del Año III

Esta se la cogemos a Miranda. Cómo nos gusta.

Me gustaría desearos a todos todo lo mejor, salud y trabajo y esas cosas que son las de verdad.
Pero sobre todo os deseo mucha fuerza, mucho arranque, chicha, nervio, energía, lo que mejor os parezca, lo que sea, con tal de que os sirva para seguir adelante, para mantener la esperanza, para sacar la cabeza, para tener valor.
Cuando se tiene cierta edad, más de treinta (que es una época bastante más neura que los dieciocho), se empieza uno a dar cuenta de que no hay más cartas sobre la mesa. Hay lo que hay, la vida de uno es la que es, y no hay más que lo que tenemos en el morral.
Así que hay que tener valor para con esas cartas, barajar, tirar otra mano y volver a empezar.
Otro año, otro mes, u otro día.
Eso es lo que os deseo, queridos todos, fuerza para barajar.

Patti

Aquí sí que no hemos podido resistirnos (nos la recuerda el Sr. Sonfór en su cabecera)

Actualización: que bien pensado, Adolfa, este video es para tí, por esta entrada. Y que la Lola nos perdone.

La otra receta de Harry

(casi ecológica)

Marideliwes, que ha pasado un año y le tengo que dar otra receta de crema. Bien, esto es más bien una sopa. Escuche, usted cuando vea los ingredientes dirá «pues vaya crema o sopa más sosa», pero usted pruébela y luego me lo cuenta, que el resultado es sorprendente y muy fino.
Corte una cebolla grande de guisar, una zanahoria grande, hermosa, y un manojo de espárragos trigueros (reserve las puntas), todo en grande, a lo bruto, y sofríalo en un puchero. Eche sal y un poco de tomillo y pimienta negra molida. Cuando lo vea todo ya apochado, eche agua (calcule a ojo) y si quiere, échele una pastilla de caldo de verduras Santiveri (es el mejor, sin duda, viva el glutamato). Téngalo ahí cociendo un rato mientras mira su correo o ve la tele. Luego sáquelo del fuego y métale la batidora con alegría. Pase el contenido por un chino para eliminar restos de fibra molesta (meta la batidora en el chino y verá qué rapido lo cuela). Reserve. Fría unos ajos laminados y cuando estén dorados eche las puntas de espárragos (y si le gustan las gambas, pues unas pocas gambas peladas, al final). Deje los espárragos al dente, quítele los ajos, que ya no tienen nada que hacer. Pruebe la crema y diga «pero qué buena está, si parece que lleva más ingredientes». Rectifique, si es necesario, la sal y la pimienta. Sirva la crema en cuencos y ponga sobre ella unas pocas puntas de espárrago, una gamba o dos y, si tiene a mano, un poco de cebollino picado para hacer bonito. Ya está. Le pedirán la receta. No la diga.

Cebollino picado... Harry, ¿y usted cree que yo puedo encontrar eso? Pues sin cebollino. Con un poco de perejil a lo mejor es lo mismo.

La receta de Harry

No sé yo dar recetas de esas con cantidades, pero le digo trucos. Para la crema de mariscos, use carabineros. Esos gambones que se ponen tan rojos cuando se cocinan son de las cosas más sabrosas que hay en el mundo del marisco. Pélelos y meta las cáscaras y las cabezas en el horno a tostar. Ponga también alguna cebollita francesa en el horno y un par de ajos tiernos, todo ello, con sal, un chorrito de aceite y un chorrito de coñac. Mientras, haga un fondo de pescado (un fumet o caldo blanco) con los gambones pelados, un rape, gambas, y todo eso que se le antoje (si en lugar de agua es un caldo de verduras neutro, mejor). Añada al puchero lo que metió en el horno cuando esté tostado y churruscante. Reduzca y reduzca (pero es una reducción corta, no necesita mucho tiempo como en el caso de las reducciones de carnes). Saque del fuego, retire las cabezas y las peladuras de los mariscos (pues no se pueden digerir y no aportan ya nada al plato, el sabor ya está en el caldo. Si tritura las cáscaras es posible que la sensación en la boca le recuerde a la textura de una pared). Reserve las demás carnes (la carne de las gambas, de los carabineros, del rape, etc.) y cuando tenga todo limpio vuélvalo a echar al puchero del fumet y tritúrelo con la batidora. Añadale unas cucharadas de tomate frito, remueva, y si quiere que le quede más fino, páselo por un chino de esos que dejan salir el líquido pero no la fibra. Sofría unas gambas peladas con un ajo tierno, por ejemplo. Corrija la sal y si quiere añádale un poco de pimienta blanca. Sirva la sopa en cuencos (por ejemplo), decore con un par de gambas y, si lo desea, con unos trozos pequeños de pan frito o con cubitos del rape que previamente habrá reservado. Decora si quiere con perejil o cebollino. Si lo hace bien y con tino, me huelo que no fallará y que incluso se parecerá al plato de su hermana.


Y sigue.

La Felicitación del Año II

¿Dónde está ese banco, fpc? Que quedamos.

La Felicitación del Año I

Que nadie te joda el año, que nadie me lo joda a mi tampoco, que al que lo intente le parta un rayo o, en su defecto, que nos encuentre salvando obstáculos.

(inspirada en una felicitación que hemos recibido y que nos ha encantado: emoción y cerebro)

Fragmentos de El mundo, del Millás

El amor
Entonces comprendí de súbito que uno se enamora del habitante secreto de la persona amada, que la persona amada es el vehículo de otras presencias de las que ella ni siquiera es consciente.

La lectura
Y la lectura se convirtió en una grieta por la que podía escapar de aquella familia, de aquella calle, de aquel barrio, de aquella opacidad.

Ingenuidad, todavía
Quizá les diera pena. Pero la pena, ya lo había comprobado, excitaba más a nuestros torturadores.

Libros de otra pasta
Mientras el ordenador se pone en marcha, observo con pánico los libros. Algunos, sobre todo los de poesía, llevan conmigo desde la adolescencia. Me han acompañado de una casa a otra, hemos crecido juntos. Sus páginas dejan un tacto raro en la llama de los dedos porque están hechas de una pasta química que envejece mal.

(por lo demás, la fotografía de la portada nos encanta)

Cuando lo cotidiano nos vence

Una vez estábamos el Capitán y yo en Pamplona. Y trabajábamos mucho, constantemente. Cuando llegábamos a casa estábamos tan cansados que acabamos sucumbiendo al horror cómodo de la televisión. No veíamos la televisión, aclaro, simplemente es que nos tumbábamos en el sofá a mirarla, sin poder hacer otras cosas. Pero entonces debíamos ser jóvenes y algo de lucidez nos debía de quedar, quizá no estábamos tan tan cansados. Total que decidimos subir la televisión al trastero a ver que pasaba. Y pasó que pasamos 2 ó 3 días allí sentados, mirando, medio raros. Hasta que empezamos a pensar de nuevo al llegar a casa y a hacer otras cosas.

Ultimamente al Capitán y a mi nos está pasando lo mismo, pero esta vez con nuestros respectivos portátiles. La televisión tenía muy mala prensa en nuestras vidas y quizá por eso pudimos salir de aquel bache. No pasa lo mismo con el ordenador y ahora tenemos un hijo que tampoco es que ayude demasiado al descanso espiritual y mental. No sé como lo vamos a hacer esta vez porque, además, tampoco es que tengamos ya trastero ¿Qué nos lleva a dejarnos vencer?

Mucho twitter

Sobre promesas electorales, software y política educativa de Jordi Adell, al que seguimos en twitter.

Nos mezclamos

Carta abierta de la federación de empresas de software libre al Ministro de Educación

De la escuela 2.0 a la escuela 7.0

Y el ya sé que queda feo decir te lo dije de David de Ugarte

Dedicado a Harry

Ahora Gnoss

Pienso en mi jubilación, o en mi vejez, y en si seguirán interesándome tanto estas cosas (todavía seguimos sin asimilar que llegaremos). Pertenezco a una cultura de identidad única. Jalonada, si acaso, con ciertos toques de gamberrismo inocente. Y pienso en un futuro dónde tú ya no estarás; dónde tantos perfiles, y tantas cosas, se perdieron.

Peor Impossible. Inocentes ochenta.

Regalos para Navidad (I)

* Los pendientes (y las obras) de Lola (y de Adolfo)

* Los libros del Señor James

* Renovarle las ruedas de la bici a Xabier

* Abrir la wii :-)

* ¿Más ideas para regalos?

Wave

Manos que son como olas, o olas que son como manos. Olas y manos que salvan lunes. Pero no somos de este lunes; ni de otro. La vida se nos escapó entre las manos siguiendo olas. Dónde estábamos. Y la vida, qué cosa, siempre en mariposas volando.

Lunes. Manos.

Informalismos abstractos en New York

A mi me llega por Lola. Genial.

Superdotados y superdotadas

Me lo tuvo que recordar mi hermana:

- ¿No te acuerdas? Tú eras superdotada.

Y la verdad es que lo había olvidado, pero entonces empecé a recordar aquel papel que llegó a casa y que mis padres supongo que leerían como un boletín de notas más. Y recordé un examen con muchos cuadraditos y, lo que más me había gustado, el señor que nos habían pedido que dibujáramos. A mi el señor me había quedado precioso, con reloj de pulsera y todo. A tanto detalle aquellas personas le habían dado, al parecer, más importancia de la que tenía.

¿Por qué recordamos esto ahora? Aquella educación tan austera, supongo, dónde un dibujo libre de encargo era todo un motivo de placer. Como cuando curro ahora.

El título viene a raiz del Tontos y tontas que tanto me tengo que oír estos días a raíz del desafortunado artículo que el Reverté escribió sobre una campaña que se hizo en la Universidad de Zaragoza. No se puede hacer nada sin contar con el sobreesfuerzo que supondrá la inteligencia que no se encuentra.

Recordándonos

Ésta nos la ponemos directamente a nosotras, que somos unas cansas.

Replanteamiento de la actividad

Llevábamos unos cuantos días sin recreo. Cortamos y nos reprometimos lo de siempre: que pondríamos límites, que no nos preocuparíamos, que descansaríamos, que soñaríamos y que sólo los pasos en corto una vez más. Sabíamos que detrás de la felicidad anidaban la soledad y el método a partes iguales. A lo mejor también anidaban otras cosas, pero estas últimas nos llegaban sin clasificar.

(a PS, pidiéndole que, si puede, escriba. Probablemente )

Este gobierno de tías

Plan Concilia. Horarios y Teletrabajo (en pdf). A partir de la página 69.

Me encanta este artículo

Hombres. Juan José Millás.

A.D.N. de La bien querida

Es difícil no cogerle cosas a David.

Aunque la temperatura no cambie

1 de noviembre, 7 menos cuarto de la tarde, 17 grados sin pizca de aire. Ha oscurecido pero todavía quedan en la retina el paisaje y los colores. El corazón tiene la sensación de que podría quedarse aquí siempre y que no echaría nada de menos.

En otro lugar, a 200 kms, 17 grados, sin viento, nueve menos cuarto de la noche. No hay paisaje que podamos retener, ni pasado que no pase, ni futuro que no sea el del día siguiente. Somos presente, mera tensión. Morir, lo que se dice morir, sólo podremos morir en otra parte.

Pasión por los chavalotes

Ayer nos fuimos a ver Ágora. Había leído algunas críticas no muy estusiastas de la peli, pero como fue Ampy la que dijo que estaba muy bien y que, incluso, podíamos ir a verla en familia, allí que nos presentamos los tres, con más miedo que otra cosa (por Xabier , me refiero, que ya se sabe que Ampy trata a los chiquillos como si fueran todos personas enteras). Bueno, pero a lo que íbamos: una historia contra la intolerancia, bien; una historia a favor de las mujeres científicas y filósofas, también; una historia feminista en ese sentido, sin lugar a dudas. Todo estupendo. Pero aquí, lo que nos sobrecogió de veras, por lo que seguramente recordaremos esta película, será por Orestes, el chavalote enamorado hasta los huesos que sin esperanza alguna continúa enamorado de ella, sin hacerle daño, acercándola sin saberlo a lo que busca. La versión de Amenabar, entiendo.

En un momento de la película, Orestes se queja de la complejidad de la teoría que están exponiendo sobre el movimiento de los planetas. "A lo mejor yo soy muy simple" dice, o algo así. Para mi, esta escena y la del barco (no cuando cae el saco, antes) son las mejores.

Por lo demás, yo salí triste y desconsolada mientras el Capitán opinaba que si Orestes se hubiera cargado al Obispo a la primera de cambio, todo hubiera sido distinto. "Pero la gente todavía se hubiera descontrolado más", le digo. "Ya, pero sin que se enteraran", contesta. Y continué leyento una especie de tocho/tesis doctoral (o algo del estilo) tilulado Hipatia (de Clelia Martínez Maza) con el que llevo durmiéndome por lo menos un mes. Pero esta vez poniéndoles cuerpo y cara, un poco más de orden y otro tanto menos de intolerancia. Así esta la cosa, que diría el Sr. Sonfór.

La ciudad en vida

Hablar de una ciudad unidireccional, con vías anchas o atascadas, pero como sin espacios curvos. Y volver a descubrir luego otra ciudad: la que está ahí al lado, pero a la que únicamente llego contigo. En tu GPL-2666.

He oído, no me acuerdo a quién

Hoy nos quedamos con David Mayor, de se desvía.

Cartas del Capitán

Te paso las fotos y un poco de información de la wikipedia sobre los objetos:













M31 (la redondilla)

es una galaxia espiral gigante. Es el objeto visible a simple vista más alejado de la Tierra

La galaxia se está acercando a nosotros a unos 140 kilómetros por segundo, y se cree que de aquí a aproximadamente 3.000 millones a 5.000 millones de años podría colisionar con la nuestra y fusionarse ambas formando una galaxia elíptica gigante. ¡¡¡¡¡La que nos espera!!!!















M45 (las estrellitas)

Las Pléyades (que significa "palomas" en griego)
Se ha calculado que las Pléyades tienen un futuro de solamente otros 250 millones de años (Kenneth Glyn Jones); para ese entonces, habrán sido separadas como estrellas individuales (o múltiples) a lo largo de su trayectoria.

Del trabajo

(a estas alturas del despropósito, no creo que nadie espere de mi que hable del trabajo)

Yo supongo que el trabajo no lo es todo en esta vida. Supongamos un escenario como el del vídeo de la entrada anterior, ¿qué haríamos? Empezaríamos poco a poco, barriendo, colocando los pocos objetos aprovechables derechos, al menos simétricamente ordenados, siguiendo una idea más o menos estética del espacio. Nos haríamos con unas cuantas bolsas de basura dónde iríamos colocando todo lo que no sirve, todo lo que sin pensar demasiado encontráramos irreparable. Al principio sentiríamos unas punzadas en el estómago, casi insoportables, pero pronto iríamos acostumbrandonos, la próxima punzada volvería insignificante a la anterior y comenzaríamos a apoyarnos en el espacio despajado, las posibilidades o, la menos, los vacíos necesarios. Las ideas necesitan espacios despejados, objetos ordenados y yo, concretamente, empezaría por el espacio dónde hay una mesa a medio colocar. Me conformaría con 3 o 4 metros cuadrados minimamente ordenados, un espacio dónde sentarme y poder fumarme un cigarro. Algo delimitado. Luego pasaría a la cocina: bien de jabón y los cuatro cacharros necesarios para poder prepararme un café con garantías. Habría llevado café, seguro que no me hubiera presentado allí sin cafetera, o sin el termo, y sin mi paquete de café marcilla al vacío. Y leche en polvo o condensada, lo que hubiera encontrado, pero con leche. Ya lo tenemos todo. No, un momento, la ropa: abrigo, gorros y guantes, pantalones de chandal y zapatillas de deporte. Ya tenemos nuestra mesa y el café y el cigarro y, entonces, podríamos empezar a mirar ¿Seguiríamos por la cocina? ¿en top-down? ¿al tun-tún? No haríamos ningún plan completo, ningún plan estratégico que nos robara tiempo, nada que no fuera el ir limpiando poco a poco e ir conquistando a nuestra marcha el espacio. No completamente, se entiende, todo necesita un futuro, solo convirtiéndolo en mejorado a nuestra mirada, en aceptable, de primera pasada. ¿Y cuando llegara la noche? Nos iríamos a nuestra casa y volveríamos al día siguiente, casi vergonzosamente ilusionados, cuidando de que nadie se enterara de si estábamos locos o simplemente es que éramos tontos. Creo que necesitaríamos también palas y algo más que bolsas de plástico para meter los escombros. La foto de Bob Dylan la colocaríamos en un lugar especial, protegido. A nuestro entender, en un espacio recién conquistado. Para empezar. Y de vez en cuando pensaríamos "dios si la vida es dura". Más contentos que un ocho.

(nos hemos dejado cosas, pero más o menos)

Otra vez sin agua

Por una vez

Nos vamos a permitir el lujo de hablar de política:

Yo no creo en los chorizos, ni en que todas las personas que se meten en política lo sean. Ni en que lo acaben siendo, tampoco. Yo creo en mi padre que se pasó la vida intentando mejorar su entorno. Poniendo bastante de lo suyo por mejorar el de todos. Porque él lo entendía así y porque esa era la única vía que el sabía para mejorarse a si mismo y a los suyos. Se nace así, supongo. Con genes raros y necesarios. Excepcionales e incomprendidos en todas las épocas. Si no lo has vivido. Ahora no quiere hablar, no le interesa. Y supongo que tampoco le interesa escuchar. Escuchar no ha podido escuchar nunca mucho. No hubiera podido. Y creo que lo ha visto, o lo intuye, todo. Bueno, eso lo sé. Con las piedras y los almendros.

Tomemos otro ejemplo

Una pareja que carecía del don de la palabra, pero no del de el tacto. Nos quedaremos con ellos todo el tiempo que podamos.

Para poder desprenderse

Poder desprenderse de quien ya no se ama. Sin ayudas, sin a penas seguridad. Cargando sobre ti toda la culpa, la incoherencia, los amigos que te dirán y el dolor de la persona a la que amaste. Cargando con los vecinos. Es importante tener en cuenta también a los vecinos, a los compañeros de trabajo, a la familia que pensabas que ya no existía, a toda la familia que de repente te crecerá. Porque todos tendrán derecho a opinar. Y hacerle esto a tus hijos, con lo poco que te hubiera costado aguantar un poco más. Date un tiempo, date un tiempo por dios, y comienza de nuevo. Has dejado de amar y quizá para ti el amor no es voluntad, ni acuerdo, ni seguir amando a nadie en la niebla. Quizá para tí el amor sea claridad.

(a MJ, de parte de MJ)

A foggy day (in London town, qué menos)

A modo de Oh

Levántate radical

Yo soy bipolar, si señorita

Hay días que me levanto de buen humor, descansada, dispuesta a cumplir a rajatabla con todos mis deberes; y con los de los demás, si hiciera falta. Suelen ser días que suceden a días de fiesta o en los que he podido dormir suficiente o escribir o ir a yoga. En esos días, suelo encontrar la ropa adecuada a la primera y me miro al espejo y el espejo me mira:

- Pues yo te veo estupenda.

¿Que ha ocurrido alguna desgracia en el mundo? ¿que mil personas han muerto bajo los escombros por un terremoto o un sunami? Nada, eso pasa todos los días y, yo, por estar triste, no voy a resolver nada. ¿Que te has quedado sin trabajo? ¿que a una amiga se le acaba de caer el mundo encima? Nada, chica, todo se pasa, lo que tienes que hacer ahora es descansar y olvidar, la vida empieza todos los días. Y empieza ¿Que un gilipollas va por la autopista y casi me mata? Menos mal que voy tranquila, me digo, que soy hábil y respetuosa y siempre con 50 metros de más por si acaso, que si no ya estábamos los dos empotrados, cielo. ¿Que llueve, que truena, que hace frío, que tu hijo, que el mío, que acabo de pisar una mierda? Signo de buena suerte, seguramente, y ya se sabe que no hay mal que por bien no venga. Qué cosas, la vida.

Pero hay días que no hay manera, que quizá no me levanto todo lo pronto que me hubiera gustado y encima no encuentro la ropa. Hay días que me pierdo, que sé que no haré ninguna de las cosas que no estén en la lista de los deberes de los demás, por no contradecirlos y quizá, porque no estoy segura de que pueda. Hay días malos, en los que empieza a llover y te molestan hasta las gotas, en los que parece que ha habido reparto de tontería y te has quedado con la parte más suculenta. Hay días jodidos en los que dices yo por lo menos... debo de ser gilipollas. Pero qué gilipollas. Y escribes porque es la forma que tú conoces de cambiar algunos días. Mientras otros quizá hablan.

Tantas cosas por hacer

1. Explicar a algunas de mis amigas que no soy bipolar, que ni siquiera estoy deprimida.
2. Relatar una foto de un aniversario.
3. Hablar de Ampy, de la sensación de familia que me invade a su lado.
4. Agradecerle a fpc cosas, su permanencia y su confianza.
5. Hablar del trabajo, de las sombrillas del poder y de la necesidad de los pasos pequeños.
6. Harry, añil, david, de como sigo leyéndolos en cuanto puedo y no puedo comentarlos.
7. Explicar cosas de este blog, ¿siempre hay que andar explicándose?
8. Buscar dentro, siempre un poco más adentro, siempre desde otras miradas, desde otras voces; son vuestras voces. No tenemos tacto, si acaso algo de sensibilidad. Y, por nuestra parte, siempre insuficiente.
9. Insistir en las adiciones (que sólo un adicto puede escribir con dos ces). Buscar la manera que deberá concluir siempre en una teoría, nuestra manera de entender.
10. Y pasear. Estoy en mi pueblo.

Todos sabemos de la muerte

Pero no de la que llega. Cuando fuimos jóvenes.

La suerte de que él no se fuera

Yo me he enamorado de Carmelo Gómez dos veces. La primera vez fue viendo "Secretos del Corazón", esa película del Armendáriz que me enseñó que merecía la pena ir a cine, como vivir, aunque fuera sola. La segunda vez fue en un aeropuerto, no puedo deciros si era en Barcelona o en Madrid. Yo me recuerdo muy concentrada y como en otro tema. Y como unos ojos, que podían estar en mi cara pero que no atendían mis ordenes, percibieron un tío y luego una reacción de un cuerpo que hablaba por su cuenta: "pero que tío más bueno". Fue sin querer, eso sí lo recuerdo, y como el tío tan bueno se volvió y era Carmelo Gómez. Resto de escena completamente borrada.

Hoy lo he vuelto a ver en el teatro, en Días de vino y rosas; y le he pedido que escribiera "marideliwes". Bueno, no sé lo que le he pedido exactamente porque los nervios se apoderan de una y una ya no sabe muy bien lo que dice, pero él ha escrito "Marideliwes" (otro día lo escaneo, que hoy es tarde) y para mi era suficiente. Ha sido él el que se ha ofrecido a darme dos besos. Qué guapo, Harry, usted no sabe, qué bien huele y que besos tan agradables. Y la mirada. Si yo alguna vez le soy infiel, Harry, no podrá ser con otro que con el Carmelo Gómez.

La obra estupenda. Silvia Abascal parece que no va a estar a la altura, pero se crece en las escenas fuertes. No dan ganas de beber a la salida. Solo de pensar en Carmelo Gómez y en la suerte de que no le diera por aprender inglés.

(gracias Ampy)

Fin del verano (en el sentido figurativo, claro)

Hoy he estado llorando viendo pelis. Las de la tele, que eran horrorosas, pero daba igual: se acaba el verano. No he mejorado ninguna de mis relaciones familiares; es mas, yo diría que en algunos aspectos incluso las he cerrado para siempre. Me refiero al complicado mundo de los afectos. Tampoco he conseguido establecer una relación con mi hijo más allá del lenguaje de tira y aloja al que ambos estamos acostumbrados. He engordado por lo menos 3 kilos y sólo aguanté 2 días sin fumar. Sí, he estado en Granada. Y he dormido, siempre menos de lo que me hubiera gustado, por supuesto. Salimos algunos días a pasear, pero fueron insuficientes. Como a destiempo viene el calor y a destiempo vendrá el frío y a destiempo la vida y todo lo que de interesante, ahora lo sabemos, nos ocurrió. Hace ya tantos veranos. Se lo digo al Capitán: yo es que no me reconozco.

Alguien inventa juegos para ti

¿Vivimos de ilusiones? ¿Y de qué vivimos? ¿Qué puedo hacer por ti? Sólo un juego en el que yo recibí la mejor baza. O eso pensaste. Siempre pensando que yo recibía las mejores cartas. Quizá nunca te hablé de lo que me cuesta volver a inventar el mundo cada día.

Palabras que nunca escuchó el interesado *)

Caminos que fueron ya recorridos. En otro tiempo, siendo otros. Los que fuimos. Tengo miedo de volver un día y no encontrar las palabras. Perder las palabras como sé que pedimos el interés por otro mundo.

*) Bueno, yo me moriría por escribir frases como ésta, pero no me muero ni de coña. Se las copio, las que puedo, a PS.

Con esta cara de maños

Cabezonadas

Debe de ser genético. Si tú has sido una cabezona de órdago, las cabezonadas de los demás no te generan ningún desajuste, sabes que son sólo cabezonadas. Lo malo es cuando has sido un niño sin burriquillos. A ver qué haces con los de tu hijo.

Mirando a otra parte

Yo nunca supe sacar provecho de los noes. Ni creo que pueda hacerse, sinceramente.

Aviso

No lo hemos dicho aquí todavía, pero volvió nuestro mejor poeta, el de los bañadores mojados en la cabeza.

Con el tiempo

No he encontrado en ti esta vez el apoyo que esperaba. Quizá llevo siglos sin encontrarlo, quizá nunca me lo distes y fui yo la que lo inventó todo, incluso ese apoyo que jamás me diste pero que yo necesitaba colocar en ti como se coloca una rosa en un jarrón de cristal labrado y antiguo.

Para ser yo

Todas mis altereguesas son mujeres sin hijos, no os digo más. Y probablemente también sin madres. Otro día le tocará a los maridos, si es que algún día se dignan a hacerse presentes. Altereguesas de cierta edad, se entiende.

(Pensando en Miranda y en Ampy que está en facebook como una loca haciendo deportes de los que no me sé ni el nombre)

Seamos claros, o más bien claras

No es el trabajo lo que nos mata, ni mucho menos. Es más bien lo que nos espera fuera lo que de veras nos mata. O lo que no nos espera.

Apego a lo que dejamos

Nos jode no estar en el mundo, en su mismísimo centro. Nos hemos tenido que ir de vacaciones y todavía no hemos llegado. Ni siquiera sabemos si llegaremos. Aunque andemos. Los años nos llaman ya siempre a destiempo.

La canción de los veranos *)

Yo al Calamaro lo hubiera hecho un poco más alto. En el vídeo, digo. Y un poco menos drogao. Del Loquillo me gusta la frase: "la cuidad es tan grande, pero tu amor tan pequeño". Me encanta como dice lo de pekeñño. El maño está bien, lo justo, con su peeelo. Del Urrutia nada más podemos añadir: que nos pone de buen humor. Pero eso seguro que ya lo hemos dicho.

*) De los que te faltaban, claro.

Hay otros rumbos, señorías

Hoy toca Javier de la Iglesia, con esas entradas que son como días enteros de tu vida o de una vida que te acecha algunos días mientras estás en la cocina preparando el café, sin suelo todavía. No eras de este mundo, has debido de estar a punto de largarte mientras dormías, pero ya no recuerdas a dónde ni porqué ¿Quien se empeñó en colocarte en este mundo? ¿y por qué no hiciste nada?, ¿por qué sigues en él? La ducha. Con suerte alguien se despierta y es real. La ley impera.

Nada, KD Lang

Ayer

Tetro. Maravillosa. Ya lo sabíamos porque era del Coppola y... pero aún así.

Se acaba el Festival de Cine para Padres for Campamentos y Olé. Qué vidorra, qué amplitud de miras, qué ensancharse las horas... qué soltura tan suelta. No saben los que no tienen hijos lo que se pierden :-)

Y por el contrario

No hace falta que vayas a ver "El primer día del resto de tu vida"; o algo así. Esa te la puedes perder tranquilamente. Es francesa y la música te la puedes escuchar en casa, sin necesidad de. Dios, qué tufillo.

Apunte

Antonio Muñoz Molina

Nada personal

Hay que ver esto de los campamentos, qué alegría de vida para los padres.

Ayer nos fuimos a ver la película El Pagafantas. Me gusta la madre del Pagafantas cuando se lo dice bien clarito: mira, hay hombres a los que los ves de una manera y hay otros a los que los ves de otra; y esto no cambia, nunca. Bueno, y que con la escena de las estrellas, al Capitán y a mi nos dio un ataque de risa que no podíamos parar.

Si estás enamorado de una amiga o un amigo, vete a ver la película. Si ya la abandonaste, vete también. Y huye de las amigas o amigos de los que estés enamorado; y de los novios o novias que no te gusten lo suficiente, también. Nada personal, es solo el Norte.

Que si eso

Sacame de aquí

Pues nada: el Bunbury, que nos gusta.

(dedicado a facebook)

Domingo en casa

Hoy nos quedamos con:

La columna de Manuel Vicent sobre Sorolla. Si será grave lo mío con el Harry que, cuando he leído el título he pensado: ésta debe de ser la Sorolla del Harry. Pero no, que era el Sorolla de la Cultura, pero por Manuel Vicent .

El artículo de Marivel Verdú y Coppola. La primera nos gusta, pero es que el viejo al que todavía le duele que no lo quieran nos vuelve locas.

Elvira Lindo. Esa mujer.

Deberíamos señalar también a Javier Marias, lo del Alex de la Iglesia... pero conviene no intentar quedarse con más de 3 ideas.

De la otra

Me levanto. Es sábado. Vivo en una casa agradable, con el campo al lado. El campo no es mi paisaje, es otro, pero es campo. Mi marido y mi hijo duermen. Los dos son guapos y se parecen. Son inteligentes y divertidos. Salgo a comprar el periódico, los cruasanes y el tabaco, ayer me quedé sin tabaco; tengo que hacerlo en coche. Me encuentro con madres del colegio anterior. Cuánto tiempo, ¿qué tal tu hijo? Y me hablan de los problemas de los suyos. Procuro animarles, decirles todo lo que sé. Vuelvo. El correo. Hay un correo importante que contestar y lo hago. No he perdido todavía las ganas de trabajar. Me gusta trabajar, soy feliz trabajando. He intentado dejar de hacerlo en algunos periodos de mi vida, pero no ha funcionado. Ya se han levantado. El quiere salir a jugar con sus amigos y a mi marido le gusta ir a comprar los sábados. Le recuerdo que repase la lista de la compra antes de salir, falta jabón de lavar a mano y pasta de dientes de mi hijo, pero la pasta de dientes no la comprará ahora. Por la tarde saldremos a comprar de nuevo: hay que preparar la ropa del campamento y la de la semana que viene, por lo menos saldalias de agua y otras zapatillas. Luego repasaremos. No me gusta cocinar, ni limpiar la casa los días de fiesta. Tenemos a una persona que nos ayuda en las tareas de la casa. Yo suelo encargarme de la ropa y del orden. A Borja le gusta cocinar. Me gusta leer: ahora estoy leyendo a un ruso, a una italiana y tengo un libro de Coetze y otro de Naipaul que leeré un día de estos. Si no os pongo los nombres de los libros que estoy leyendo ahora es porque no los recuerdo. Tengo amigas, pero no siempre las veo. También tengo amigos, y tampoco los veo mucho. A veces me voy a mi pueblo. Tengo una familia grande a la que me gusta ver y necesito. Mis padres envejecen, yo también envejezco, nadie está enfermo. Mis hermanos y mis cuñados son importantes para mi, muy importantes. Mi padre, mi madre, mis sobrinos. Son mis raíces y dónde yo me siento segura. Elena, que era hija, madre, esposa y hermana, murió. Es la tragedia más importante que yo he vivido en mi vida. No se puede decir que haya vivido ninguna otra tragedia tan importante. Tampoco se puede decir que por eso sufra un proceso de duelo porque aquello pasó hace ya... 13 años. Pero me gusta pensar en ella y, a veces, la tengo a mi lado, soy un poco ella. Me gusta escuchar música y cuidar el jardín. Soy fuerte, o he sido físicamente muy fuerte y el cuerpo me ha respondido siempre hasta dónde he necesitado. Ahora me canso más y sé que tengo que dejar de fumar, que ya son muchos años. Me gusta hablar con mis amigas de los hijos, del amor, de lo difícil de ser mujer, hacer bromas sobre los maridos o sobre nosotras mismas. Y tengo la jodida manía de escribir de vez en cuando. Esto desorienta mucho a la gente que no me conoce mucho, porque, no sé porqué, me salen palabras o pensamientos que a mi me gustan o me relajan o me divierten, pero que mucha gente interpreta como oscuros o preocupantes. No me gusta la oscuridad, no la soporto. Soy limpia y clara como el agua cristalina, demasiado directa quizá. Eso depende del entorno en el que has vivido y como aprendiste a hablar y como aprendieron los otros. Yo puedo ser indirecta para mi hermana, pero demasiado directa en mi entorno de trabajo que no es el de mi infancia, por ejemplo. A mi hermana le pasará lo mismo, seguramente. Decir que tengo 47 años me fastidia porque no se me dan, o sí, pero en general la gente es muy amable con mi aspecto. No me quejo. De pequeña me horrorizaban mis orejas, pero aprendí a tapármelas pronto y solo me acuerdo de ellas cuando alguna peluquera se tropieza con ellas. Tengo una nariz grande, pero es la de mi padre y mi padre siempre ha pensado que él era el hombre más guapo del mundo. Mi madre era guapa, ella sí, pero se ha querido menos. Eso tardé algo más en aprenderlo: que con el tiempo cada vez somos más nuestros padres. Y yo estoy contenta con esta suerte. Otra de las cosas que admiro, y que también me viene de mis padres, es la generosidad: no aguanto a la gente que no es generosa. A veces soy implacable con los débiles, pero sólo cuando esta debilidad va unida a la falta de generosidad, creo que esa es la clave. Por lo demás, soy una tipa simpática y agradable, de conversación y sonrisa fáciles. A la que no siempre le interesan las cosas fáciles, lo trillado, lo evidente. O a la que, más bien, no le interesan casi nunca. Eso sí.

Algunas de mis amigas se inquietan

Pero , ¿está bien?, le preguntan algunas de mis amigas a las otras. Y estas otras, que no me leen pero que me ven, les responden que sí, que estoy estupenda. No sé que decirles a las primeras, no sé porqué escribo algunas cosas, porqué necesito y no necesito estar; ser sin que nada de lo que soy tenga mucho que ver con lo que son mis días. Esto no es un relato de mi vida. Y no sé si os escandalizo si digo que esto es más bien la presencia de mi no vida. Como los libros o las películas que, por cierto, de se desvía.

Pero que lo intentaré. Tranquilas.

¿No os gusta mucho la canción de Rosendo? A la izda, en lo que oímos (a veces).

Horas muertas

Se despertó con la sensación de que su vida estaba encaminada, casi acabada; y le dio por pensar en las cosas que ya nunca más haría. Sabía que no era cierto, que la vida no da treguas y que tendría que responder todavía a situaciones que ni siquiera podía imaginar. Pero no le dio por pensar en las sorpresas agradables que también llegarían; en eso no. Hacía años que el Capitán había dejado de vivir para ella y todas esas sensaciones se mezclaban y la inutilizaban durante horas.

Sólo para guapas ;-)

Under your feet

¿Qué tienen los sábados? Somos los mismos seres despreciados del día anterior, los mismos despojos incapaces de la más pequeña de las consideraciones hacia nosotros mismos; y hacia los otros. Estaríamos tontos, solos, cansados, perdidos. La hierba que crece de noche, en nuestros sueños.

De simples maneras

Nosotras, Raquel, cada vez somos más feministas, pero desde el estómago. Bueno, que ya éramos un poco así desde pequeñas. Nada de simples maneras.

Esto va en serio

Me estoy planteando dejar de fumar, pero me dicen que es mejor no decírselo a nadie. Por el agobio que supone y porque es una cosa como muy de uno mismo. A lo mejor si no hablo de ello, si me olvido, si mis cigarrillos no hubieran sido conmigo misma. Si consigo entender que la vida va a seguir y que la Tierra gira.