Por una leve mirada

Ahora podemos entender a aquella profesora de música de la que se decía que era tan presumida que no se ponía las gafas porque la afeaban, pero que ver, lo que se dice ver, no veía un pijo. Tan poco veía la muy coquetona que era costumbre, y hasta de idiotas si no lo hacías, copiar en sus exámenes. Acabábamos de dejar la flauta para descubrir (fuera de la clase de aquella profesora de leve mirada, por supuesto) a Janis Joplin, así que lo que pudiera componer (o no) Beethoven y lo que hubiera tenido a bien hacer con su vida nos la traía al pairo. Total, que estaba estipulado y hasta era de buena conducta acudir a los exámenes de música con un montón de chuletas. Seguramente yo no me querría quedar atrás, así que me preparé mi chuleta, pronta y bien mandada, para la próxima cita. Pero llegó la hora del examen y yo no podía más de los nervios. Y en aquella complicidad que se establecía (quizás todavía se siga haciendo) en los momentos previos a un examen, alguien contó que una vez se había escondido una chuleta en la boca cuando un profesor a punto estuvo de pillarle copiando; y que así se había salvado. Bien. Entró la profesora cegata, puso sus gafas sobre la mesa y antes de que pudiera articular palabra alguna, yo cogí mi chuleta y me la comí; tragándomela. Se acabó la rabia. De... Muerto el perro se acabó la rabia.